Laurent, der Vorleser aus Bordeaux, kam einmal im Monat zu den literarischen Mahlzeiten unserer Bibliothek. Gewählt wurde jeweils das Thema, das die meisten Stimmen erhielt. Manchmal wurde auch die Mahlzeit auf das Thema abgestimmt. So hatten wir uns einmal für Japan entschieden. Unser Vorleser hatte einige Jahre dort gelebt, und wir probierten japanische Gerichte. Üblicherweise werden die Speisen von freiwilligen Helfern zubereitet.
Wegen eines unvorhergesehenen Ereignisses konnte der Vorleser nicht kommen. Daraufhin schlug jemand vor, bei der nächsten literarischen Mahlzeit solle jeder ein Buch mitbringen. Zu den ausgewählten Titeln gehörten Les Raisins de la misère von einer Journalistin, eine Fabel von La Fontaine und Spleen, ein Gedicht von Paul Verlaine, das Gabriel Fauré vertont hat. Ich entschied mich für De loin on dirait une île, um die Freude zu teilen, die ich beim Lesen von Éric Holders Schilderungen seines Médoc empfunden hatte.
Hier sind die beiden Passagen, die ich ausgewählt habe:
„Ich habe gelernt (…), die Handflächen zu deuten.
Zeig mir die linke … Der Daumen, der mit
dem Zeigefinger einen rechten Winkel bildet, stellt die Nordostküste Spaniens dar, Bilbao liegt in der
Mulde. Eine Falte zeichnet den Adour nach. Dann folge ich der Silberküste aufwärts, entlang der
klaffenden Öffnung zwischen den beiden Fingern, dem Golf von Biskaya. Die Garonne folgt dem Verlauf
deiner Herzlinie, die unter dem Zeigefinger beginnt.
Wenn ich auf dessen Spitze blase, tobt
in Le Verdon und Soulac ein Sturm. Der Rest der Handfläche heißt Landes.
Seit ich diesen
Vergleich im Werk von Bernard Manciet gelesen habe, habe ich das Gefühl, das Quecksilber der Pfützen
zwischen dem Schilf überallhin mitzunehmen, die „röteste Sonne von Sabres“, die Silhouetten der
Kiefern, den „endlosen Saum der Morgendämmerung“; das Land des Dichters, direkt auf die Haut kartiert,
bei mir zu tragen.“
Éric Holder: De loin on dirait une île, Le Dilettante, Paris 2008, S. 90–91
„Um Tellmuscheln zu fangen, vollführt Tilde im Badeanzug dort, wo die Wellen auslaufen, eine Art Tanz.
Bei ihrem Initiationstwist graben sich die Fersen in den Sand, die Ellbogen hält sie seitlich, um
nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Zu ihren Füßen entsteht eine Mulde, aus der die Muscheln
aufsteigen. Sie steckt sie in eine Plastikflasche. Nach einer halben Stunde zählt sie dreizehn, ich
habe eine gesammelt.
Es reicht, ich gebe auf. Ich lege mich auf die Sandzunge, auf der wir
uns befinden, und lasse Tilde tanzend davongehen. Unter der Liebkosung der Sonne schließen sich die
Augen, die Finger versinken im Quarzsand. Als einzige Wolken warten einige Kumuluswolken an der
Mündung der Gironde, als stünden sie vor einer Schleuse Schlange.
Welche Leichtigkeit
plötzlich. Ich besitze nur noch ein Stück Stoff. Rundherum herrscht das Wesentliche, ohne Zierrat:
Meer, Himmel, Sand, Sonne, die Himmelsrichtungen. Die Seele, so heißt es, wiege einundzwanzig Gramm.
Bald zwanzig, neunzehn …
Mit dem Gefühl, alles Überflüssige abgestreift zu haben, beruhigt
sich der Herzschlag. Eine innere Stimme flüstert, dass all dies nicht viel Bedeutung hatte.
Selten
ist man dem Aufsteigen, dem Schweben so nahe. Ein Los, das leider nur den Seevögeln beschieden ist,
die gerade über die Düne hinweggeflogen sind.
Tildes Silhouette swingt weiter, ihre Hände
spielen in Höhe der Ohren. Endlich diejenige, der ich es verdanke, den „Engel der Landschaft“ zu
umarmen, wie Valery Larbaud es ausdrückte. Die Botschafterin, die Übersetzerin, Pocahontas, Malinche,
Tilde …
Aus der Ferne könnte man sie für eine Vahiné halten.
Éric Holder: De loin on dirait une île, Le Dilettante, Paris 2008, S. 188–190